Porta fechada

Minha janela tem cortinas que voam com o bater suave da brisa do quinto andar. O móbile tilinta a música que os passarinhos não sabem cantar. Eu sento de pernas cruzadas na cadeira da minha escrivaninha e escrevo as palavras imperfeitas dos sentimentos perfeitos que sinto no meu peito despido. Sinto o cheiro dos livros e sinto o cheiro dos galhos do lado de fora da minha janela. O vento tem cheiro, tem aroma no meu quarto. Parece cheiro de grama recém-cortada no inverno quando chove. No inverno não, no outono. Meus olhos se serram de prazer e minha face se ilumina de inocência. Meu cabelo molhado nos ombros faz a redenção dos meus pecados e o sol beija minha face com um raio de luz. E eu pareço perdoada pelos crimes da minha condição humana. Meus olhos molhados de toda a chuva da minha frágil humanidade mostram o que ninguém mais vê, só eu. Meu quarto é meio bagunçado. E meu quarto é tudo o que sinto. É tudo no mundo, é brisa, é vento é sol. É maresia da praia e é luar. É todos meus sonhos falidos, é tudo o que eu sou e é tudo o que eu não sou, é tudo o que eu apenas sonho.